Motel

[barteczekm]

Skały z Canical drenują aortę,
mącą krwiobieg
niszcząc zakrzepy wspomnień.

Przez sen
zlizuję z filiżanki krople kawy.

Słucham przepowiedni drzazg
– głoszą, że
nadejdą deszcze skrzydlatych węży.

Patrząc lodem
precyzyjnie sklejam twarde, rozbite szkło
formując z niego kształt noża.

Piszę biografię
– krajobraz widziany przez okno
motelu ludzi bez twarzy.